Il venerdì delle poesie … !

La Voce della Polvere

Il venerdì della Poesia (a cura di M. Nove) Num.:0021 / 2019 Titolo: Il Ritorno - Morire al canto dei grilli Autore : Albino Pierro

Il Ritorno

Venne la sera ed il camino arse.

Intorno al fuoco,

a semicerchio immobili

chiusi di nero e senza voce,

gli uomini.

Sopra una sedia il cane

dormiva arrotolato,

e in una stanza il morto

attendeva l’aurora

per navigare sul dolore umano.

D’un tratto il cane ringhiò lieve;

sugli uomini,

come sugli ulivi sotto le stelle,

fu una pausa di vento.

“Sogna” – dissero in coro

a toni bassi

quelle ombre nerissime

e non si mossero.

Silenzio di preistoria nel villaggio.

Il cane ringhiò più forte,

e gli uomini si volsero.

Aveva gli occhi aperti,

e trafiggeva il buio dell’ingresso.

“Così faceva – commentò una voce –

quando rientrava tardi il suo padrone”

“Che non lo veda? – dissero altre voci.

Il legno esplose tra le fiamme, un rombo vago

discese dal camino, un gallo

cantò lontano e il vento

alto sui tetti un attimo passò.

Ebbe la casa un lieve crollo, l’aria

rabbrividì, ma gli uomini

più immobili di prima

e il fuoco ardeva.

Ecco,

ora il cane spicca un salto,

corre, scompare, uggiola nel buio dell’ingresso,

e gli uomini,

ombrelli che si aprono sotto la pioggia senza rumore

si levarono in piedi,

si mossero in lenta processione da giorno delle Ceneri

divennero le ombre in fondo a un pozzo

con riflessi di luna.

“Così, proprio così” – pensava ognuno,

e facevano cerchio intorno al cane

che uggiolava più in fretta

saltellava

vicino a lui, vicino a lui,

(non c’era dubbio)

al morto che ritornava

con l’impalpabile rugiada dell’eternità sulle spalle

che avevano ancora il peso della terra.

Morire al canto dei grilli

Rivedo il torrente asciutto del mio paese

con  quelle pietre così bianche e così grandi

con quelle colline così scarne

più del dolore odiato dagli uomini,

e quelle canne una qua una là

sotto i ponti diruti

sorpresi dalla luna che sbucava da un crepaccio,

cuore della terra divenuta cadavere.

 Oh, morire al canto dei  grilli in una sera d’estate

Impercettibile filo di luna

fra le colline azzurre del mio paese.